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Alexander Campbell Mackenzie - Suite dramatique for orchestra op. 61
(b. Edinburgh, 22 August 1847; d. London, 28 April 1935)
(Coriolanus)
Prelude p. 2
(Entr’act) Alla Marcia. p. 36
Marcia Funebre p. 57
(Entr’act) Voces Populi p. 61
Preface
It is not usual for a 10-year old Scottish lad to be taken by his father to study music in Germany and, on being left there in the ducal town of Sondershausen, told that he will never see his father again. That was what happened to Alexander Mackenzie, for his father was ill and knew he was dying. Was it cruel of him to leave the lad alone on the edge of the Harz mountains, apprenticed to Kapellmeister Stein? No, it was not. It was a selfless gift of a future for a talented boy who rose to eminence in European music, admired by Liszt, Busoni, Hans von Bülow, Pablo Sarasate and Edward Elgar; who was knighted by Queen Victoria in 1895 and made Knight Commander of the Victorian Order by King Edward VII in 1922 and, to this day, shamefully neglected by his own nation.
Virtually orphaned, there was no money to support Mackenzie in Sondershausen, but such were his talents that he was supporting himself from the age of 11 as a second violinist in the ducal orchestra. When he eventually left Germany for Edinburgh and then on to study in London, he had to re-learn English – or perhaps one should say Scots, for he never lost his Scottish accent and was affectionately referred to as “Mac”.
In 1888 he accepted the post of principal of the Royal Academy of Music in London and there he remained until his retiral in 1924. The distinction with which he served that institution, while continuing to conduct and compose, is simply expressed in the words of Elgar, “Here he identified himself with everything that was great and good.”
As an administrator, MacKenzie perhaps eclipsed himself as a composer. But it is in the latter capacity that he should now be remembered. His gift of melody is outstanding: his handling of thematic transformation is as deft as his orchestration: he can mould large as well as small forms, the two concertos and Pibroch Suite being worthy of a permanent place in the repertoire, as is his oratorio The Rose of Sharon. His music, though clearly born in the Brahms-Liszt-Wagner era, is his own, whether in Scottish idiom or no.
Mackenzie was undoubtedly much loved and admired.
Sir Alexander Mackenzie, of whom we were all terrified, . . . was one of those rare human beings, adored by everybody and deservedly so.
That was how Alan Bush, a student at the RAM in 1922, remembered him. Hans von Bülow was a regular promoter of his music. Liszt thought highly of him as conductor and composer. Stanford, in dedicating his Interludes to him, enclosed it with a letter of such warmth and appreciation as few people have the fortune to receive. Even when MacKenzie was very old and dying, and to some extent forgotten, he was not forgotten by Elgar who repaid many a musical debt by sending, now and again, a basket of flowers and fruit from his own garden. The following year he was trying to get MacKenzie’s superb Violin Concerto revived - “Sarasate played it - in 1883 or 4 & I should love to hear it again.”
Mackenzie’s relationship with the theatre was a life-long one. As a little boy he had often been backstage at the Theatre Royal in Edinburgh, where his father conducted the orchestra. By 1901 he had composed at least seven operas of which Columba and The Cricket on the Hearth had some success, as well as theatre music for productions of Browning’s A Blot on the Scutcheon, Merivale’s Ravenswood (based on Scott), Buchanan’s Marmion (also based on Scott), Barrie’s The Little Minister, Byron’s Manfred, and Shakespeare’s Richard II, as well as the Twelfth Night Overture in the score of which Mackenzie placed quotations from the play. There is no record of this having been composed for an actual production.
Coriolanus
Coriolanus consists of four movements from incidental music for a production of Shakespeare’s play which opened in the Lyceum Theatre, London, on the 15th April 1901. These movements were published by Bosworth & Co. in Leipzig in 1901 in the edition used here. This is all that survives of the original music for the production.
The play was Henry Irving’s last Shakespeare production, and he took the lead part. “I had never seen the ‘Chief’ so keenly anxious about the staging of any play”, wrote Mackenzie, who had known him from forty years before, when Irving and Mackenzie’s father had been colleagues in the Edinburgh Theatre.
It is a strange play for a Shakespearean swan-song; a problem play from which no one of significance emerges unscathed, the soldierly Coriolanus carrying his pride and injured nobility to the point of vengeful betrayal of his own city of Rome, though he had been its saviour. But for Rome’s easily-swayed citizens he has a soldier’s contempt rather than a statesman’s respect, and for this he is banished from the city, only to join forces with his and Rome’s arch-enemy, Aufidius.
When Coriolanus is prevailed upon by his mother, wife, and son to relent, he knows it will cost him his life. Aufidius, eclipsed by Coriolanus, uses the abandonment of their joint siege of Rome as an excuse for the murder of Coriolanus, and then instantly regrets the act. The play ends with a dead march.
Mackenzie quotes Irving commenting to him, “As if we were not all sent into the world to fight”, and adds, “The strains of the Funeral March to which Coriolanus had been carried were next heard when the great actor’s coffin was lowered to its resting-place in Westminster Abbey on October 20, 1905” at which Mackenzie was a pall bearer. It was played again at St. Paul’s Cathedral at the memorial service for Mackenzie himself.
Both Irving and Mackenzie had been through many a struggle, both personal and artistic. They knew well enough what it was like to put yourself on the line for vast audiences drawn from the citizens of an even more powerful Empire than that of Rome. However, though Coriolanus was no statesman, Mackenzie was a consummate one, and as a recently appointed knight of the realm, he was conscious of his role. The music itself is generous-hearted and statesmanlike. Irving had also been knighted, and the sets were designed by a third knight, Alma-Tadema. This music, then, has a peculiarly significant place in British cultural history.
Mackenzie quotes, “The cynical utterance of a tired stage-hand at rehearsal to a pal ‘Three knights! that’s about all I’ll give it’” - but the production ran for thirty-seven nights, though the play has never been popular. The orchestra were a sore trial to the composer who was used to the days when Irving could command the best, the brass being the worst in a work in which the brass naturally predominate.
Coriolanus is one of Mackenzie’s most impressive scores. Following a dark opening, the Prelude expands into a beautiful second subject and the exposition ends joyously. An excitable development leads eventually to the return of the second subject with harp (Irving’s favourite instrument). The coda is triumphant.
The second movement is an Entr’act Alla Marcia. We may guess that it came between Acts I and II, anticipating Coriolanus’ triumphant return to Rome. It is a straightforward tuneful march with a gentler central section which, along with the other more lyrical sections of the suite, may be thought of as relating to the pleadings of Coriolanus’ family, as well as to his own dignity.
The Marcia funèbre would originally have been at the conclusion of the production. It is a masterpiece of nobility, celebrating all that was finest in Coriolanus, infused with the regret and admiration of Aufidius, moved by the power of a great communal grief. Irving could not have been buried to a finer expression of public mourning, which deserves to be as well-known as the Dead March from Saul which had also accompanied Irving’s coffin into the Abbey. Mackenzie’s disposition of the string parts is masterly, as is all his orchestration. The overall restraint only adds to the impressive shadow which it casts.
Mackenzie concludes the Suite with Entr’act Voces Populi - ‘Voices of the People’. In Coriolanus’ eyes they are a sweaty and unworthy crowd; in Shakespeare’s they are a disturbing presence which cannot be ignored. This piece was probably performed between Acts II and III. Mackenzie’s music gathers them together from different quarters of the city, shouts out their acclamations, and evokes their excited corporate energy. But above all it gives them their own dignity, thereby justifying their part in the workings of the state and enriching a dimension in the play necessarily restricted by production economies in the size of the crowd. He allowed this number to be performed on its own “as it has more variety, and is the most effective for the general public.”
John Purser, Sabhal Mòr Ostaig
University of the Highlands and Islands, 2023
For performane material please contact Bosworth Edition / Hal Leonard Europe, Berlin. Reprint of a copy from the library of Conservatoire de Musique de Genève, Geneva.
Alexander Campbell Mackenzie - Suite dramatique für Orchester op. 61
(geb. Edinburgh, 22 August 1847; gest. London, 28 April 1935)
(Coriolanus)
Prelude p. 2
(Entr’act) Alla Marcia. p. 36
Marcia Funebre p. 57
(Entr’act) Voces Populi p. 61
Vorwort
Selten kommt es vor, dass ein zehnjähriger schottischer Junge von seinem Vater zum Musikstudium nach Deutschland mitgenommen wird und ihm dort in der herzoglichen Stadt Sondershausen mitgeteilt wird, dass er seinen Vater nie wieder sehen wird. So erging es Alexander Mackenzie, denn sein Vater war krank und wusste, dass er bald sterben würde. War es grausam, den Jungen allein am Rande des Harz zu lassen, in der Lehre bei Kapellmeister Stein? Nein, das war es nicht. Es war das selbstlose Geschenk einer Zukunft für einen begabten Jungen, der in der europäischen Musik zu einer Berühmtheit heranwuchs, bewundert von Liszt, Busoni, Hans von Bülow, Pablo Sarasate und Edward Elgar, der 1895 von Königin Victoria zum Ritter geschlagen, 1922 von König Edward VII. zum Knight Commander of the Victorian Order ernannt wurde und der bis heute von seiner eigenen Nation beschämend vernachlässigt wird.
Als Vollwaise hatte Mackenzie in Sondershausen kein Geld, um seinen Lebensunterhalt zu bestreiten, aber er war so begabt, dass er bereits im Alter von 11 Jahren als zweiter Geiger im herzoglichen Orchester für sich selbst sorgte. Als er schließlich Deutschland verließ, um nach Edinburgh zu gehen, und anschliessend in London zu studieren, musste er Englisch neu lernen - oder vielleicht sollte man besser sagen Schottisch, denn er verlor nie seinen schottischen Akzent und wurde liebevoll „Mac“ genannt.
1888 nahm er den Posten des Direktors der Royal Academy of Music in London an und blieb dort bis zu seiner Pensionierung im Jahr 1924. Die Hingabe, mit der er sich dieser Schule widmete, während er weiterhin dirigierte und komponierte, lässt sich treffendsten mit den Worten Elgars ausdrücken: „Hier identifizierte er sich mit allem, was groß und gut war“.
In seiner Eigenschaft als Organisator stellte sich Mackenzie vielleicht sogar als Komponist in den Schatten. Aber gerade in seiner Eigenschaft als Komponist sollte man sich jetzt an ihn erinnern. Seine Begabung für Melodien ist herausragend, sein Umgang mit thematischer Transformation ist ebenso geschickt wie seine Orchestrierungen: Er beherrscht sowohl große als auch kleine Formen, wobei die beiden Konzerte und die Pibroch Suite einen festen Platz im Repertoire verdienen, ebenso wie sein Oratorium The Rose of Sharon. Obwohl seine Musik eindeutig der Brahms-Liszt-Wagner-Ära entstammt, ist sie doch seine eigene, ob im schottischen Idiom oder nicht.
Mackenzie wurde zweifelsohne sehr geliebt und bewundert: „Sir Alexander Mackenzie, vor dem wir uns alle fürchteten, ... war einer jener seltenen Menschen, die von allen bewundert werden, und das zu Recht.
So erinnerte sich Alan Bush, ein Student am RAM im Jahr 1922, an ihn. Hans von Bülow war ein regelmäßiger Förderer seiner Musik. Liszt schätzte ihn außerordentlich als Dirigenten und Komponisten. Stanford widmete ihm seine Interludes und fügte dem Werk einen Brief bei, der von einer solchen Herzlichkeit und Wertschätzung geprägt war, wie sie nur wenigen Menschen zuteil wurde. Selbst als Mackenzie sehr alt war und im Sterben lag, in gewisser Weise aus dem Musikleben verschwunden, wurde er von Elgar nicht vergessen, der viele musikalische Schulden beglichen hat, indem er hin und wieder einen Korb mit Blumen und Früchten aus seinem eigenen Garten schickte. Im folgenden Jahr versuchte er, Mackenzies großartiges Violinkonzert wiederzubeleben - „Sarasate spielte es - 1883 oder 84 & ich würde es gerne wieder hören“.
Mackenzies Beziehung zum Theater dauerte ein Leben lang an. Schon als kleiner Junge hatte er sich oft hinter der Bühne des Theatre Royal in Edinburgh aufgehalten, wo sein Vater das Orchester dirigierte. Bis 1901 komponierte er mindestens sieben Opern, von denen Columba und The Cricket on the Hearth einige Erfolge feierten, sowie Theatermusik für Produktionen von Brownings A Blot on the Scutcheon, Merivales Ravenswood (nach Scott), Buchanans Marmion (ebenfalls nach Scott), Barries The Little Minister, Byrons Manfred und Shakespeares Richard II sowie die Ouvertüre zu Twelfth Night, in deren Partitur Mackenzie Zitate aus dem Stück einfügte. Es gibt keine Aufzeichnungen darüber, ob dieses Werk für eine tatsächliche Aufführung komponiert wurde.
Coriolanus
Coriolanus besteht aus vier Sätzen und ist eine Bühnenmusik zu Shakespeares gleichnamigem Stück, das am 15. April 1901 im Lyceum Theatre in London aufgeführt wurde. Diese Sätze wurden 1901 von Bosworth & Co. in Leipzig in der hier verwendeten Ausgabe veröffentlicht. Dies ist alles, was von der Originalmusik für die Inszenierung erhalten blieb.
Das Stück war Henry Irvings letzte Shakespeare-Inszenierung, und er übernahm die Hauptrolle. „Ich hatte den ‚Chief‘ noch nie so eifrig bei der Inszenierung eines Stücks erlebt“, schrieb Mackenzie, der ihn schon vierzig Jahre zuvor kennengelernt hatte, als Irving und Mackenzies Vater Kollegen am Edinburgh Theatre gewesen waren.
Es ist ein merkwürdiges Stück für einen Shakespeare-Abgesang; ein Problemstück, aus dem niemand von Bedeutung unbeschadet hervorgeht. Der soldatische Coriolanus trägt seinen Stolz und seinen verletzten Adel bis zum rachsüchtigen Verrat an seiner eigenen Stadt Rom, obwohl er ihr Retter war. Doch bei den leichtgläubigen Bürgern Roms genießt er eher die Verachtung gegenüber einem Soldaten als den Respekt, der einem Staatsmann gebührt, weshalb er aus der Stadt verbannt wird, nur um sich mit seinem eigenen und Roms Erzfeind Aufidius zu verbünden.
Als Coriolanus von seiner Mutter, seiner Frau und seinem Sohn zum Einlenken überredet wird, weiß er, dass dieser Schritt ihn das sein Leben kosten wird. Aufidius, der von Coriolanus in den Schatten gestellt wird, benutzt den Abbruch der gemeinsamen Belagerung Roms als Vorwand für die Ermordung von Coriolanus und bereut die Tat sofort. Das Stück endet mit einem Todesmarsch.
Mackenzie zitiert Irving mit den Worten: „Als ob wir nicht alle in die Welt geschickt worden wären, um zu kämpfen“, und fügt hinzu: „Die Klänge des Trauermarsches, zu dem Coriolanus’ Leichnam getragen wurde, erklangen das nächste Mal, als der Sarg des großen Schauspielers am 20. Oktober 1905 in der Westminster Abbey zur letzten Ruhe gebettet wurde“, wo Mackenzie einer seiner Sargträger war. Bei der Gedenkfeier für Mackenzie selbst wurde es in der St. Paul‘s Cathedral erneut gespielt.
Sowohl Irving als auch Mackenzie hatten viele Kämpfe hinter sich, sowohl persönlich als auch künstlerisch. Sie wussten sehr wohl, wie es war, sich vor einem zu exponieren riesigen Publikum, das sich aus den Bürgern eines noch mächtigeren Reiches als dem Roms zusammensetzte. Während Coriolanus kein Staatsmann war, so war Mackenzie ein Staatsmann in Vollendung, und erst kürzlich zum Ritter des Reiches ernannt, war er sich seiner Rolle bewusst. Die Musik selbst ist großherzig und staatsmännisch. Irving war ebenfalls zum Ritter geschlagen worden, und die Bühnenbilder wurden von einem dritten Ritter, Alma-Tadema, entworfen. Diese Musik hat also einen bedeutsamen Platz in der britischen Kulturgeschichte.
Mackenzie zitiert: „Da war die zynische Äusserung eines erschöpften Bühnenarbeiters bei der Probe zu einem Kumpel: ‚Drei Ritter, mehr kann ich nicht bieten‘“ - aber die Produktion lief siebenunddreißig Abende lang, obwohl das Stück nie populär war. Das Orchester war eine harte Geduldsprobe für den Komponisten, der daran gewöhnt war, dass Irving die Besten einsetzen konnte, wobei die Blechbläser in einem Werk, in dem die Blechbläser naturgemäß überwiegen, die schlechtesten waren.
Coriolanus ist eine von Mackenzies eindrucksvollsten Partituren. Nach einem düsteren Beginn weitet sich das Präludium zu einem wunderschönen zweiten Thema aus, und die Exposition endet freudig. Eine erregende Durchführung führt schließlich zur Wiederkehr des zweiten Themas mit Harfe (Irvings Lieblingsinstrument). Die Coda ist triumphal.
Der zweite Satz ist ein Entr‘act Alla Marcia. Man kann vermuten, dass er zwischen Akt I und II angesiedelt ist und die triumphale Rückkehr des Coriolanus nach Rom vorwegnimmt. Es handelt sich um einen geradlinigen, melodischen Marsch mit einem sanfteren Mittelteil, der sich zusammen mit den anderen, eher lyrischen Abschnitten der Suite auf die Bitten von Coriolanus‘ Familie sowie auf seine eigene Würde bezieht.
Der Marcia funèbre sollte ursprünglich den Abschluss der Aufführung bilden. Dieser Marsch ist ein Meisterwerk von Adel, das das Beste von Coriolanus feiert, durchdrungen vom Bedauern und der Bewunderung des Aufidius, bewegt von der Kraft einer großen gemeinsamen Trauer. Irving hätte nicht zu einem treffenderen Ausdruck der öffentlichen Trauer beigesetzt werden können, der es verdient, ebenso bekannt zu werden wie der Totenmarsch aus Saul, der auch Irvings Sarg in die Abtei begleitet hatte. Mackenzies Disposition der Streicherstimmen ist meisterhaft, ebenso wie seine gesamte Orchestrierung. Die allgemeine Zurückhaltung trägt nur zu dem beeindruckenden Schatten bei, den sie wirft.
Mackenzie beschließt die Suite mit dem Entr‘act Voces Populi - „Stimmen des Volkes“. In Coriolanus‘ Augen ist das Volk eine verschwitzte und würdelose Menschenmasse; bei Shakespeare ist. es eine beunruhigende Präsenz, die nicht ignoriert werden kann. Dieses Stück wurde wahrscheinlich zwischen den Akten II und III aufgeführt. Mackenzies Musik versammelt Menschen aus den verschiedenen Vierteln der Stadt, schreit ihren Beifall heraus und beschwört ihre erregte gemeinsame Energie. Vor allem aber verleiht sie ihnen ihre eigene Würde, rechtfertigt damit ihre Rolle im Staatswesen und bereichert das Stück um eine Dimension, die durch die Einsparungen bei der Produktion in Bezug auf die Größe der Menschenmenge notwendigerweise eingeschränkt wurde. Er ließ zu, dass diese Nummer allein aufgeführt wurde, „da sie mehr Abwechslung bietet und für das breite Publikum am wirkungsvollsten ist.“
John Purser, Sabhal Mòr Ostaig
Universität der Highlands und Inseln, 2023
Aufführungsmaterial erhalten Sie über Bosworth / Hal Leonard Europe, Berlin. Nachdruck eines Exemplars aus der Bibliothek des Conservatoire de Musique de Genève, Genf.
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